Poesía de la nada

.
¿Se puede escribir poesía de la nada?

¡Claro que sí!

Mira:

coges la Nada

le pintas una boca y unos ojos

le pones una blusa y una minifalda

le das una cerveza

la llevas a pasear

le metes la mano en la entrepierna

le murmuras cualquier pendejada al oído

le besuqueas las tetas

la tiras al piso

le ensartas la espada

le bombeas duro

la llenas de tu veneno

te quitas de encima

le das una patada

y luego escribes lo que hiciste...
.

Incompatibilidad de caracteres

.
Ella tenía 16

Yo, 37

A ella le encantaba el helado de fresa con caramelo

A mí, que me la chuparan

A ella le gustaba ir al cine
(a ver gilipolleces del tipo de Indiana Jones)

A mí, que me la chuparan

Ella amaba a Neruda, Rilke y Machado

Yo, que me la chuparan
(quien fuera)

Ella se ponía feliz cuando llovía

Yo, cuando me la chupaban

Ella coleccionaba ositos de peluche

Yo... no, no colecciono chupadas:
colecciono fracasos

Ella lloró cuando derribaron el Muro

Yo, por no haber podido ir a Berlín
(a que me la chuparan algunas de aquellas adolescentes
germánicas y nórdicas drogadas que aparecían en la TV
enseñando las tetas)

Ella me llevó a conocer a sus padres

Yo, borracho después de la cena, le pedí a su madre
que me la chupara

Ella me mandó a freír espárragos

Yo, por supuesto, me fuí a seguir tomando al Maracaibo,
y luego puse a Mayra a que me la chupara
.

Crítica constructiva

.
Da igual la razón por la
que terminó largándose...

¿mi vejez incipiente?

¿mis interminables borracheras?

¿mis exabruptos especulativos
respecto a lo que alguna vez
pudo haber hecho con sus nalgas?

¿las golpizas ocasionales que le daba?

¿mi humor negro?

¿las poesías de mierda que escribo?


"¿Tú eres un poeta?- se reía en mi cara
la muy perra-
¿dónde están las flores en
tus poesías?
¿dónde aparece algún amanecer,
alguna visión de la belleza?
Lo único que hay son putas borrachas
que le chupan el pito a borrachos
asquerosos que se las dan, eso si, de
grandes poetas...

botellas
resacas
más putas

ideas jodidas que ni siquiera están bien expresadas

¡poeta tu abuela, pobre pendejo!"


Por eso digo que da igual la razón

da igual y ya...
.

El amor es un pendejo

.
son las nueve de la mañana y aun
no llega
habrá tenido más trabajo que de
costumbre
y aunque me imagino la causa de
su tardanza
de todos modos la quiero

la quiero porque ella me quiere
tal como soy
aunque sea poeta
y no trabaje
y me pase todo el dia tirado
en el sillon tomando cerveza

la quiero porque me da dinero
para comprar alcohol
y se emborracha conmigo
y me la chupa sin que tenga
que pedirselo
por amor al arte
para practicar y hacerlo
cada dia mejor

la quiero aunque llegue
todos los dias borracha
a la hora que sea
con la falda mal puesta
con una teta de fuera
con las bragas en la mano

...ah, ahi llega

-buenos dias, cariño

-hola, pepe

se acerca y me da un beso

le extiendo un pañuelo desechable

-toma, limpiate, tienes restos de
semen en toda la cara
.

Extraña manera la tuya de amar

.
no te odio

y las golpizas que te ponia
cuando llegaba borracho
de las cantinas
no eran porque quisiera
romperte el hocico para que
no volvieras a gritarme que
soy un jodido pendejo
huevon
que no sirvo para nada
que no soy hombre
que nunca te he sabido coger
que nunca has sentido nada mas
que asco cuando te la meto

no, no eran por eso

sino porque nunca pude
hallar otra forma de decirte

que te amo
.

En el Maracaibo

.
a veces no alcanza la puta noche
para escribir un poema
y menos si el lugar donde tienes tu
mesa de trabajo es un burdel
y tienes ya dos dias tomando
y tus mejores amigas estan tomando
contigo
y las muy puercas parecen haberse
puesto sus minifaldas mas entalladas
y se ven todas mas delgadas
y gastan peinados nuevos
y a cada trago que se chingan van
enseñando sus culazos un poco mas
y esa fascinante puerta que tienen
entre las piernas y que conduce al mejor
lugar que existe fuera del cielo
aparte del fondo del culo
y huelen tan bien
y te sonrien como si fueras el
tipo mas guapo del mundo
(aunque tu bien sabes que eres
una simple mierda de segunda)
y te piden que las saques a bailar
a cada nueva cancion
porque bailar contigo las hace
sentir bien
de puta madre
inexplicablemente
porque en realidad ni siquiera
sabes bailar
y lo unico que haces mientras
te meneas junto a ellas es
sobarles el culo
y agarrarles las tetas
pero aun asi te quieren
tal vez porque los orgasmos
que fingieron la ultima vez que
te las cogiste no fueron fingidos
o porque ya andan mas borrachas
que tu
ya ni siquiera les interesa taparse
el culo cuando la falda se les sube
y mejor se agachan para que se les
vea mejor
¡vean bien este culo, hijos de puta!
¡vean lo que me voy a comer esta noche!
pero antes vamos a bailar otra
de celso piña
y luego nos chingamos la segunda
botella de cuervo
ya sabes que eres el amor de mi vida
amor de puta
porque eso es lo que eres
una buena puta
pero me tiene sin cuidado
soy poeta y vivo borracho
y morire borracho en tus
brazos
escribir poesia no es facil
los huevos se te secan intentando
horadar la vulva melancolica del
poema
mejor horadar la vulva alegre de
las putas
pero mejor hablemos de otras cosas
menos tristes
mañana te llevare a katmandu
no te quites tu minifalda azul
ni la luz de tus ojos
ni ese polvo dorado que se
desprende de tus tetas
como si fueras un angel
el sol en la lluvia
muerdeme perra
jodida perra
puta de mierda
te quiero
.

Crítica literaria

.
digamos que ninguna de las palabras con
que estoy escribiendo este poema forman
parte en realidad del poema

el poema tendría que estar siendo escrito
con palabras muy distintas a las que estoy
empleando para escribirlo

de momento no he tenido más remedio que
echar mano de las primeras palabras que
tenía disponibles para ponerme a escribir
el poema, pero les aseguro que en cuanto
pueda voy a prescindir de ellas y en su lugar
pondré toda una serie de brillantes y
grandiosas palabras que harán de este poema
un maravilloso producto literario

el poema se me ocurrió de pronto y lo cierto
es que comencé a escribirlo en cuanto
pude saltar de la cama para correr a coger
la libreta que guardo en el cajón de la
cómoda con el fin de apuntar en ella las
ideas que tengo mientras duermo

hasta Honey se sobresaltó un poco al verme
actuar de esa manera

¿qué sucede, my darling?

le expliqué lo que sucedía: que se me acababa
de ocurrir un poema y si no me daba prisa para
apuntarlo había una gran probabilidad de que
lo olvidara

¿un poema, my darling?, ¿me estás diciendo que
eres poeta?

esta puta es la primera vez que la traigo a mi casa,
y las dos o tres ocasiones en que nos hemos visto
antes para coger me la había llevado a un hotel
y por lo que parece no le había mencionado que
soy poeta

no precisamente un poeta, nena, pero a veces
requiero del auxilio de una herramienta
lingüistica estructurada que me permita dar
forma a la vorágine de ...bueno, sí, digamos que
soy poeta

¿y eso que estás escribiendo es un poema?
¿me dejas verlo?

le tendí la libreta y ella le echó un vistazo a mi
poema y recitó la primera frase:

"digamos que ningun de las palabras con que
estoy escribiendo este poema forman parte
en realidad de este poema"

¿y para escribir esta pendejada tuviste que
dejarme de coger justo cuando estaba ya
lista para correrme?

recuperé la libreta y escribí:

como les decía: no eran estas las palabras con que
mi poema tenía que ser escrito

luego arrojé la libreta al piso y me subí encima
de aquel culo enorme que tenía junto a mí
.

Puta

.
me han dicho que mi mujer fue puta hace algunos años
me lo dijo alguien que la contrató varias veces en ese entonces fatídico
ella, supuestamente, le dio las nalgas una docena de veces, tal vez más
tanto a él como a varios amigos suyos
¡la mamaba de puta madre!
¡todavía algunas noches sueño con ella!
tengo ya un tiempo dándole vueltas a estas revelaciones
y cuando estoy en la cama con mi mujer pienso:
heme aquí con una profesional de la prostitución
lo peor, lo más jodido, lo último
eso es lo que tengo en mi cama para acompañarme a través de la puta vida
en las noches le acarició los senos
le paso la mano por su peludo coño
y me imagino las vergas que hicieron su tránsito por ese lugar
los trailers y camiones de carga pesada que cruzaron por ese túnel
los enormes pedazos de carne cruda que en algún momento de la
historia estuvieron embutidos allí dentro
son pensamientos que no puedo evitar tener
son cosas que no creo que tengan la menor relación con la poesía pero
que de todos modos afloran en mis poemas
¿qué clase de poesía puede resultar de la evocación de una verga extraña
rebuscando dentro de la vagina de la mujer amada?
me doy asco en verdad
tal vez no precisamente asco, pero lo cierto es que me siento turbado de
alguna manera que no puedo expresar
sin embargo, no puedo hacer otra cosa más que confiarme al papel
a ella no le puedo decir nada
aunque pudiera decirle algo, sé muy bien que lo negaría inmediatamente
con esos aires de mujer virtuosa que se da
lo representa tan bien que muchas veces me han dado ganas de prenderle
una veladora y arrodillarme delante de ella
¡a veces parece una pobre vírgen humillada por todos!
¡a veces parece que tengo a Teresa de Calcuta preparándome el desayuno!
¡aunque yo sé muy bien que es una puta de mierda!
¡una puta asquerosa que me tiene puesto de culo!
¡me mamó la verga el mismo día que nos conocimos!
¡todavía no sabía ni mi nombre cuando ya me estaba pidiendo que se la
ensartara por el culo!
y ahora quiere que nos casemos por lo civil y por la iglesia
y que le compre un vestido blanco de novia
y que le regale un mercedes clase A para pasear con sus amigas
y yo enamorado de ella como un idiota adolescente de la niña flaca y de
trenzas largas recien llegada al barrio
un perfecto idiota
no por nada soy poeta
un perfecto pendejo
.

Definición de poesía

.
poesía es
lo que escribiría
el culo de una puta cuarentona
si le dieras una pluma
y ese culo
supiera
escribir
.

Pornoadicto

Si por mí fuera
nunca saldría de este cuarto,
ni descorrería las cortinas
de la ventana,
ni me despegaría de las orejas
los audífonos del ipod,
ni de los ojos las gordas vaginas
húmedas de pornotube,
ni de mi mano la verga;

y nunca
pero nunca
terminaría de eyacular
.

Seis meses

.
de cinco poemas
de amor
que le escribí
ninguno permitía suponer
el odio
que ahora le tengo
.

Más irreal que la ficción

.
Vienen a verme pensando que mis poemas
sobre putas borrachas que de vez en cuando
me traigo a vivir a casa una temporadita
son simples formaciones fantasiosas de mi
calenturienta mente

Vienen incrédulas de mis delirantes historias
de mujeres cuyo deporte favorito en la vida
es mamarme la verga y comprarme cerveza

Vienen pensando que todo lo que escribo
es una patética señal de lo desesperado
solitario y desequilibrado que debo estar

Vienen dando por sentado que la leyenda
de la incontrolable erección, atropello físico
y consiguiente violación sexual con que suelo
dar la bienvenida a mis visitantes femeninos
es sólo eso, leyenda

Por eso me imagino que siempre vienen solas

Siempre vienen en minifalda

Y enseñando las tetas alegremente
Y sin bragas
Y con unos tacones tan altos que, cuando
se agachan, no necesitas mas que acercarte
un poco a ellas para terminar con tu verga
bien metida en su culo

Y ellas siempre terminan agachándose
por una u otra razón

Siempre

Y entonces yo solo tengo que acercarme
un poco a ellas

Y...

bueno, si quieren saber lo que
ocurre entonces

lean algunas de mis historias
.

Incógnita

.
Ella lo tiene practicamente todo

Juventud, belleza, dinero,
un doctorado en algo por
Cambridge u Oxford, buenas
tetas, buen culo etc

Podría estar ahora tomando
el sol sobre la cubierta de un
yate anclado frente a Montecarlo

Podría estar deslizándose cuesta
abajo sobre un par de esquíes
en Zermatt

Podría estar comiendo sushi
a bordo del tren bala y mirando
el monte Fuji a través de la
ventana

¿Entonces por qué está en mi cama,
bocabajo, con las piernas abiertas
formando un ángulo de 45 grados?

¿Y por qué estoy yo de rodillas atrás
de ella, con mi verga parada a 15
centímetros de sus nalgas?

Si sabes tú la respuesta, querido lector,
por favor dame unos minutos

Primero deja cerciorarme de hasta dónde
le puedo meter la verga

y luego dime lo que quieras
.

Apuntes para una teoría

,
...Mientras más grande tenga la verga un poeta,
menos poesía escribirá...

Se cogía a las viejas de pie
en cualquier parte,
dondequiera que las encontrara
dispuestas,
dondequiera que consintieran
en aflojarle las nalgas;

en la calle, sobre el cofre
de algún auto,
en el supermercado;
debajo de los puentes;
y una vez hasta en la fila
del banco;

era un gran poeta

y tenía una gran verga
(eso me dijeron)

Uno de los mejores poetas que
haya dado la humanidad.

Aunque su suicidio a los 18
le haya impedido
dejar escrito
siquiera un solo
poema
,

Sexo

.
Desde que nacemos
hasta que morimos
vamos por la vida

cargando con un culo

Todos

Y con un par de tetas
y un coño,
o bien dos huevos
y una verga
(algunos afortunados
verga y media);

Entonces,
por alguna razón,
mientras más chupamos aquellas,
o nos maman esta,
o metemos un dedo en el primero,
o la verga,
y también en el segundo,
o nos la meten
acá, allá o acullá
en fin,
mientras más lo hacemos,
como sea
con quien sea
(y mejor borrachos),
resulta ser
que la puta vida
se vuelve
ligeramente
sutilmente
un tanto más llevadera
o menos pendeja
o menos jodida;

lo que quieras

Y, bueno, a lo que iba:

visto que
a lo que parece
no tienes otra cosa que hacer
más que estar leyendo poemas
pendejos,
y dado que yo
por lo pronto
ya terminé de escribir éste
que ahora lees...

¿qué me dices?

¿cogemos?
.

Trasfondo

.
Cuando te encuentre por la calle,

y te pregunte, ¿cómo te va, princesa?
¿qué me cuentas?
¿qué tal el colegio?

y si ya tienes novio;

y exclame, ¡qué gusto me da verte!
¡qué bien se te ve esa blusa!
¡y mira cuánto has crecido en tan
sólo unos meses!

quiero que sepas,
pequeña amiga,
que todo el tiempo estaré pensando,
en realidad,
algo como lo siguiente:

¡y lo que te crecieron las tetas,
y lo que se te agrandó el culo!
¡ay, mamacita, lo que daría
por subirte la falda,
y meterte hasta el alma
aquí mismo!
.

Dos

.
No eres el amor de mi vida,
y tienes un cuerpo que no acaba de gustarme

Pero hemos tomado toda la tarde

Me has contado que tienes 2 hijos,
y que te gusta Celso Piña

Y que te cojan por el culo negros
vergudos que bajan del barco
en Manzanillo

Que te encanta emborracharte
con ellos en esos mugrientos
hostales de mala muerte,
donde no pasa un día sin que un
cabrón amanezca muerto metido
en el contenedor de basura

Y que no son pocas las veces,
que te han cojido entre dos,

mientras un tercero te la metía por
la boca

Y que tener 3 vergas bien metidas
en el cuerpo a la vez, es una experiencia
que le recomiendas ampliamente a
cualquiera...


Hablando de estas maravillosas cosas,
ha empezado a llover

Y el río que pasa por la parte de atrás
del bar parece correr más de prisa

Mientras escampa nos chingaremos
una botella de tequila "casco viejo"

Luego nos iremos a coger a cualquier
hotelucho de por aquí cerca

Y el resto de la noche dormiremos
abrazados

Tú soñarás con el último negro
vergudo que te ensartó por la retaguardia

Y yo,
con el amor de mi vida
.

Si tuviera...

Si tuviera una mujer junto a mí
esta noche,
ahora no tendría esta pluma en la mano,
ni estaría sentado intentando
escribir un poema de amor,
o de olvido
o de cualquier mierda de esas

Si tuviera una mujer esta noche
junto a mí,
ahora estaría
escribiéndole un poema en el culo

con la punta
de mi verga


uvier

tardes

.
las tardes de verano están en oferta
a un tercio de su precio normal
y si compras 20 te regalan
una barrita de jabón
el modelo que más me gusta es la
que viene
con un horizonte nublado
y una playa larga donde camina
una mujer como de 25 años
observando las olas
a veces
deteniéndose para encender
un cigarrillo
he comprado varias de esas
y las guardo en un cartón
debajo de la cama
para tenerlas a mano las malditas
noches en que me cuesta encontrar el sueño
y poder irme a pasear de madrugada
a esa playa larga y caminar
junto a esa mujer y ver
los pájaros y tal vez sentarnos
en alguna roca a platicar
de lo que hicimos el último
invierno
que fue tan frio
pero lo bueno es que ya pasó
ya es verano
y uno puede salir a pasear por las tardes
a dar largas caminatas por la orilla
del mar
cuando no logra dormir en esas
madrugadas frías
de invierno
que han vuelto
.


.

¿Por qué me volví poeta?

De joven ni siquiera

pensaba en la poesía

para mí, ser poeta
era lo mismo que ser puto

de joven me la pasé borracho
y en juergas y burdeles
buscando tal vez la manera
de suicidarme sin que lo pareciera

no lo logré
sigo vivo
pero ya no soy joven

entretanto
el hecho es que me volví poeta

debe haber sido
algún tiempo después
del día
en que la mierda
de tanto mal vivir
y amar a contra corriente

la mierda
de tanto fornicar con pedazos de carroña
contemplar amaneceres alcohólicos
y andar por las colinas persiguiendo culos
reacios a dejarse alcanzar

la mierda de tanto desesperar
y seguir viviendo de todos modos...

esa clase de mierda

me llegó hasta el cuello

ahí fue cuando
me di cuenta
que la mierda
al final
me acabaría asfixiando

y
como válvula de escape

para quitarme de encima un poco
de esa inmundicia
que ya era consustancial
al aire que respiraba

empecé
a escribir
la mierda afuera


Y en esas estoy

.